Vestimenta

Olhava ao redor e era capaz de enxergar apenas cinza. Não via cores. Sabia que naquele caminho, esse que trilhava todos os dias já havia muito tempo, existiam flores amarelas e roxas, suas preferidas. Tinha certeza de que elas continuavam ali, mas não era capaz de enxergá-las. Tudo o que via eram pedras e paredes, todo o concreto dos prédios, o negro do asfalto e a solidão da rua deserta.

Não era como se não houvesse cores. Ela apenas estava impossibilitada de enxergá-las, como se usasse um óculos capaz de bloqueá-las. Sabia que precisava se livrar desse óculos, pois assim seria capaz de enxergar novamente o roxo e o amarelo das flores. Sabia, inclusive, alguns passos a serem seguidos para enxergar novamente as cores. Mas parecia que, além de usar os óculos, vestia um sobretudo carregado de pequeninas bolas de chumbo – aquelas que se usam como munição em armas de gente sem coração. Ela tirava dezenas dessas bolinhas de dentro dos bolsos todos os dias, mas como num passe de mágica – um truque cruel, é verdade –, as bolinhas voltavam para os bolsos, e o peso daquele casaco voltava a ser quase insuportável.

Alguns dias, então, ela não se livrava de nenhuma bolinha, por estar cansada de vê-las voltarem. Elas então ficavam ali, lembrando a garota do peso que tinham. E, nesses dias, tudo o que ela queria era ficar sentada, olhando para o mar e esperando o tempo, esse ente gozador, passar lentamente. Enquanto isso, o tempo levava com ele um pouco das bolinhas, e também as cores, os pensamentos e o resto de luz que ainda insistia em brilhar dentro dela.